con tinta pròxima

Y bueno, para qué escribir, o cómo, si se hace, mejor no, nada, ni una imagen, un olor tal vez.
Recostado allà,mejor no, nada.
Se resbala de la tinta su baba pròxima, le pinta las amigdalas,
retumba:
dong como campana cuando entra,
squash cuando sale ya mojado.
Puedo respirarle un poco en cada poro,
desamarrarle esas palabras que nos unen por tan poco,
mejor no, nada, sòlo imagen, sòlo imagino mientras... acà sale.
manchòn envenenado, no le pinta bajo los ojos, no.
se hace incomprensible su gemido porque llega de lejos,
vuelve, mancha con otra tinta, escribe,
pretende romper el pincel con los dientes,
pero se le escurre.
Acà no hay esquinas, me puedo perder, sin encontrar nada, què usar,
llanta,piedra, tamal hervido, ¿cuàndo llega arrodillado?, con el hueso hundido, a monserrate.
¿Què usar? ni una palabra, no nada, ya no son.
Es que su baba me pierde, y es, palabra, palabra que masturba,
sangre brava que se sale manchando mientras todo sale, sale, no, nada.
Acà solo se està, sin cortinas, con el frìo Bogotano que ni es, no, por que la palabra no se llena.
Pero què vanguardia esa de adelante, sigue, llega casi llega y se pierde en sus mareas,
en esos àcidos que tiene por dentro, muere.
homicida el medio que lo perdiò antes de apuntar,
disparar, romper el globo, fertilizar.

Pero donde se pone el poema si no fue, no acabó, ni se vino tan ràpido
un poquitico de dulce se le estampa en los casquillos ya vacìos,
fue, tan ràpido que no se pudo decir, por eso, no fue, no nada ya ni son.
Se va en un bus, con el humo dàndole en esos dientes que no brillan.
sacà la lucecita del bolsillo que le brilla, sienta sus ansias en un mal olor ocioso,
duerme, casi tan ràpido,
entonces, ¿para què escribir? ¿para què?